Vivo sumido en un pesimismo
y una apatía
que no sé medir.
No conozco ni mi nombre,
pues no soy capaz de expresar
mi manifestación artística.
¿Qué es esto?
¿Por qué grito?
¿DE QUÉ COLOR SON MIS PROPIOS OJOS?
Poetas de lo podrido
entre los suburbios escribo
estos versos.
Si Lorca estuviese vivo...
"La aurora nos unió sobre la cama
las bocas puestas sobre el chorro helado
de una sangre sin fin que se derrama.
Ahora llena pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura."