A través del Poema

Poema de:

                    a través del poema.

"Yo soy en tu filo
la sangre,

asesina.

Mi demonio es

desgraciadamente,

otro coetáneo.

Pero has
esculpido la raíz
de mi deshora de muerte en este mármol blanco.

¿O he sido yo quién?

¿Quién es
el intérprete?"

Fin de las comillas.

Yo soy en tu filo la sangre, asesina,

es decir que yo soy
la sangre de mi espíritu en tu filo

en tu filo que eres tú
asesina mi amor
eres tú
asesina del enemigo interior

mi demonio coetaneo
mi otro yo habitante en profundo silencio
mi sombra mis ojos
mis pendientes

simbionte mío de mi simbionte

pero has esculpido
mi deshora
mi muerte mi inconsciente suicidio

tú eres el puente del Haiku
mi Tao
por eso no caigo
Valente tú
por conocer pero no llegar a la raíz de la existencia
mi marmol blanco mi verdad
mi eterna verdad intimista
inexorable
inaudita
inconfesable

la puerta abierta en mitad del mar de llantos

eres tú

¿O he sido yo quién?

¿Eres tú
la salvación

o lo es mi fuerza?

Mi fuerza mi voluntad mi temple

mi poética marcial

La mía no tuya
mi no cuerpo mío
el intérprete

quién

Sin respuesta.

EscribeEscribeEscribe

Que tengo aquí esta aguja
mi aguja

en el sitio de mi silencio sin racimos dorados

tú
siempre siempre siempre tú
o siempre yo

no escribo sobre otra cosa

soy monotemático
puro
microestético

separo
los poemas
cuanto más
me duelen

pero la herida supura hasta cicatrizar la piel

no llevo colgando
ningún trauma

me niego

tengo una actitud


pésima


pero soy más fuerte que tú

que tú
que yo

que nadie

Que el no cuerpo que me habita

no, espera

yo habito en mí
mi hábito de demonio
es mi cuerpo separado de mi carne

no hay demonio
no hay nada que me subyuga

NO.

Escribe

El poema nace
del jing.

Soy el precursor
de la paz
que me prometí.

Sin dossier.

Yo, mi intérprete
Yo, el cuerpo
de mi viejo demonio.

Gracias,
gracias
por absolutamente todo

pero tienes que
marcharte.

El trabajo es
meramente
experimental.

-

Ayer pasé por tu portal
por casualidad

y me detuve
para rendir homenaje a los muertos.

Yo a los 17.
Tú a los 16.

Esas dos personas
murieron.

Me atravesó esta herida sin cerrar
como la verdad oculta
tras un agujero de bala.

Perdón.
Perdón.

Todos los días
te pido perdón

por lo de hace 5 años.

Hoy soñé
que te marchabas.

Que dejabas
tus cosas atrás
sin darte la vuelta.

Yo he llenado mi poesía
con tus huecos
para esto.

Hoy soñé que

te marchabas.

Saudade,

cunha raia branca no ceo,

saudade.

Hoxe
non estás.

Antes el viernes era
viernes por ti.
Hoy sigue
siendo viernes,

tú no cambias el mundo
no no no
tú no cambias el mundo

pero a mí
ya me da igual.

En el horizonte queda
una o dos luciérnagas,

nada más, nada más

el horizonte es en ti,
nunca tuyo.

La puerta está abierta
en mitad del mar.