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Estos días
no ha dejado de llover
y tu voz no ha clamado
mi nombre.
Bajo el agua
he sido verbo,
mi viento recio,
de tu alias,
se proclama siervo.
Dime cómo
puedes gritar
con esas marcas al cuello.
Gracias,
por lo menos recuerdo
el frío que hacía al besarnos.
No sé cómo
salir de aquí.
Ayúdame.
No entiendo
de qué tienes tanto miedo.
No creo necesitarte
pero, aquí resido fuera
de mi propia expresión.
Y tú
sigues sin poder mirarme.
Sé lo qué he visto, pero
deja de alejarte, pues
tengo añoranza
de lo que conforma
nuestra propia inexistencia.

ipc

  Cartas VII

Transpiro,
la última gota de tu sudor
me sacia.

Súbitamente
nunca nos consideré eternos,
pero yo ya estoy muerto
y balas de plata
me horadan los pulmones.

Intento decir algo
y silencio
y cada vez sé menos
quién soy.

Te has ido,
llevándote
lo poco que conocía de mí mismo.

Yo tampoco espero que regreses,
en algún momento de mi vida
pedí tranquilidad.
Irónicamente he perdido
la cuenta de mis sístoles.

El cielo de la noche oscura
me socava,
haciendo imposibles
los pasos de tu éxodo,
pero, oh, mi extinta alevilla-quimera
que alegre germinabas
por
todas
partes.
¿A dónde te has ido?

cpi

   Cartas VI


 Qué lástima
fuiste quien más expandió mis fronteras
cambiaste de idioma por ser más real
lloraste por el amor que no te dieron
y a pesar de estar tu piel
herida de bala
me quisiste.

No recuerdo a nadie que me haya pedido
leerle Pornografía o
cualquier puto poema mío.
Me entendías tan bien,
me enseñaste tantas cosas.
Me abrí a ti más de lo que
jamás imaginaste.

Te recuerdo hablándome
con los demonios
bajo presión
diciéndome que tenías la nota más alta de la clase
como siempre...
Que eras quien
defendía tus propios derechos,
que si enseñabas tu cuerpo
es porque no tienes razón
para ocultar nada.

Eras...
Eras.
Fuiste. Has sido.
Importante.

Inclemente bajo una tormenta
nos abrigamos. Y te quise y te quiero
pero no sé por qué te has ido.
Pero no quiero que vuelvas.
Pero necesito que vuelvas.

Hace tanto que ya no sé nada de ti
y hace tan poco que nos separamos.
Te lloré tantas veces
y tan pocas con lágrimas.
A pesar de no detener mi éxodo
lo retrasaste. Créeme si te digo
que me habría quedado en tus brazos
para siempre.
Que cuando me dabas la espalda en la cama
solo te dibujaba mariposas
y, seamos sinceros,
follabas tan bien.

Prefiero verte desnuda
a que me rompas otra vez los ojos,
"y gritó"
y gritaste.
¿Verdad?
Alguien que no era yo
gritó palabras
que no eran mías.

Alguien que no era yo
ha intentado adecentar
tus heridas.

Quiero volver a verte.
Pero, oh por favor,
quiero que esta vez estés triste,
que no seas dulce conmigo
como antes de enamorarnos,
que todo sea clima suave
y que podamos mirarnos
sin bajar la mirada.

Sin pensar
de quién es la culpa.
Te quiero y quiero que seas feliz.
No, en serio, en serio,
ojalá me olvides pronto
y encuentres a alguien
que sea perfecto
y que nunca deje de serlo
y que nunca se apague,
pero ojalá otra vez
vuelvas,
y recomenzar
y volver a vivir
todo lo vivido una vez más.
Supérate.
Supérame.
Es complicado, no puedo,
y me gustaría tanto hablarte ahora,
pero estás durmiendo.

Sigue haciendo poesía
rellena cuadernos cada vez más oscuros
de poemas que irremediablemente
son míos.
Porque yo te marqué un cruz en el pecho
y me lo llevé todo. 

TODO.
Pero nada es lo que queda.
Y no te vayas.
Y vuelve. Y vete y deja de ser mía
para siempre,
porque nada me pertenece de ti.

Pero te quise
eterna
ilimitada
e incalculablemente.

Lo siento todo,
me dolió tanto besarte la última vez
hablemos, háblame
como antes,
que sea yo ecuánime
de todo lo que dictes
y mírame y hazlo todo
como lo hacíamos antes.

R-

 Súbitamente
mi adiós te volvió
infinita.
He venido a borrar
las heridas de otros
con cortes más limpios.
Déjame pensar
si existo,
si en tu reflejo puede haber
algo más que fuego.
Si has visto
un bosque oscuro,
el mar inclemente,
la ciudad triste y sumisa
bajo una lluvia despótica
y dices haber visto
algo digno de ver,
algo digno de
retratar
es porque no la conoces
ni la has visto abrigada
en mitad de la noche infausta.


Yo he venido
sin literal razón
ni motivo.
Déjame ahora ser
de tus negras alondras,
el nido.

311

 Oscuro
no consigo ver a través
de tu antimateria.
Escucha,
yo tendría que haber desaparecido.
Qué difícil es llamar a una puerta
con las manos heridas.
Por primera vez
me sentí puro y débil
en una realidad monocromática.
No sé si fue tu voz
el viento que secó
de tu semblante, las lágrimas.
Ahora mírame
y déjame entrar,
y sin más piensa
quién soy.
Qué tengo
o por qué te miro así.
Truculento el frío
que abrigó tus palabras sombras
bajo una máscara de inocencia.
Tengo miedo
de no poder reconstruirme.
Ahora mírame, pues
yo no consigo ver
más allá de mi mismo.
Muéstrame qué más allá
hay de tu rostro.
Si de tus ojos oscuros
la realidad has hecho extinta.

Voz

 Cada palabra escrita
con nuestro amor
 nos delimita.

 Lo siento si me repito
pero a tu lado todo era
 tan bonito.

 Entre mareas voraces
fuimos estrellas
 fugaces.

 Con tu olor recuerdo
que sin penitencia
 no hay sufrimiento.

 Otra VOZ y más mentiras,
sus nombres plasmados
 en poesías.

 Cuadragésimo intento
por respirar
 sin aliento.

 Pregúntate ahora quién te respalda
si tus cicatrices
 siguen por mi espalda.

 Triste alegoría es mirar tus mensajes,
no escuches al cielo;
 yo sigo cazando aves rapaces.

yqp

 Cartas V

No sé por qué
sigo leyendo tus poemas,
si me duele cada vez que grito.

Ahora lo entiendo
el día que dejaste la pena atrás
por nosotros
fue cuando decidiste
olvidarte de todo.

No eres el ser
execrable en esta odisea,
pero ahora
un abismo de frío
me carcome inexorablemente.

No puedo hacer canciones
con La Menor,
llevan todas
tu nombre.

Ni Jose Hierro
pudiera entendernos
a ninguno.

XXX

Y por última vez expiro.
12 metros de secretos marinos.
Discordia.
Denigrante.
Intolerancia. Déficit.
De aves rapaces
somos presas.
Secáronse las flores, vi los lazos
y vi que eran cadenas.
Tú ya sabes que no puedo volver.
Haikus.
Estrellas fugaces.
Mi pensamiento alineado
en tu elipsis.
Soberbio.
Amenazante.
Extinto.
Busco mar.
Las colmenas están muertas.
Brusco par,
derruidas yacen mis puertas
en
esta
dicotomía.
Marcha fúnebre.
Inexorable-
-mente.
Cuerpo.
Sostengo
de mi cabeza huecos.
Simetría.
Uno.
Dos.
Diez.
(...)
Súbito
yo soy quien le puso al cénit
su nombre.
De mis manos
brotan fénix.
De mis manos.
Latir.
Perdonar.
Pianos.
Acordes.
Controversia.
Y mis venas quemadas
a raíz de tus ojos extingo GUERRAS.
Y la espalda más herida
siempre es
mía.
Como esta noche,
si al cielo miro
recuérdame decirle
que por última vez expiro.

dana daque

  Me duele el pecho
y dilatando mis latidos te delatan
haciendo sordo el eco de mis pasos
sombríos, caigo
                   caigo
                      caigo
 y la arena de esta playa se ha llevado
algo más
que mis huellas.

Mientras músicas alegres
adornan mi pesar
pienso, pisa y pesa
que ya no estás,
si entre tus ruinas hice
un espejo donde verme único
y me faltó aliento,
desalentador filo que acomete
contra el lento transitar del tiempo.

Por qué respiro cansado
si no has venido a casa.

POR QUÉ RESPIRO QUEBRADO
SI EN MIS PULMONES CENIZAS QUEDAN
DE TUS OJOS.

Prospecto tus recuerdos
del hielo que me sobra del cuerpo
y con el acero tormento
que tú oxidaste
me haré una máscara nueva.

Me he sincerado
y como una vela he visto orbitar mi mundo
bajo tu sombra.

Desapareciches. 

Y mi mundo nunca más fue Sol
y mi mundo jamás se tornó noches
en qué escribirte a la luz de
ojalá una vela
o mis pulmones
o tus ojos.

Vacío. 90 revoluciones por segundo
me miras
y gritas todo lo que me has callado
(...)
Y lloras y con tus lágrimas
sacias mi alma
como el vaso que,
quebrado,
hicimos añicos sendos
contra el envés opuesto
de la pared.

La última vez que te dí la mano
me hendiste las venas
sádicamente
del corazón.

Y ahora de mis propias grietas
las telarañas atrapan mariposas
y las flores
como en un baldío páramo
se mueren. 

C.P.I IV

  Cartas IV


 Escribiéndote
he olvidado que existes
y he olvidado quién soy.

 Escribiéndote he pensado
que la tranquilidad es
el subterfugio de los cobardes.

 Entre las grietas te crecerán flores
que te encontrarán algún día
el sitio del corazón.

  No voy a firmar
  ninguna
  carta.

C.P.I III

Cartas III

Estos días no ha dejado de llover,
me recuerda
a cuando salía de tu casa sin importar qué,
llevo 6 días en casa
escribiendo sin correspondencia
media carta diaria.

Ya no queda nada,
tan solo el olor suave
de la última vez que follamos,
mi abrigo está roto
y ya no abriga.

Al menos
me has dejado algo:
inspiración.
Pero menuda basura, ¿no?
la cambié toda
por ti
y me has dejado
sin escribir.

C.P.I II

Cartas: II

Sabes, tengo... una cama nueva
de 1.80 x 2.00
y será la que llene mi cuarto
de recuerdos nuevos
con otras chicas
de otros colores de pelo.

Mi guitarra suena igual
que cuando te fuiste,
suena
triste.

El otro día
estuvo aquí otra chica
e hizo lo mismo
que tú solías hacer
me besó los mismos puntos
a una velocidad más reducida
y por desgracia
no me llenó
ni la mitad
que tú.

C.P.I I

Cartas I


Sin más me he puesto a escribirte
qué dirías si ahora me vieras
si tus ojos tristes supieran quien soy
todavía...
no he terminado los libros que me regalaste
creo que voy demasiado despacio
o que quiero conservar lo que queda de ti.

El otro día mientras caminaba
te vi
de la mano de Miriam
y entre toda la gente de Príncipe
brillabas tú,
más que el puto árbol de navidad diciembre,
y yo a paso lento pasé pálido
y me escudé en mi ropa oscura de siempre.

Mañana es día 9
pero de un año
que comienza
sin ti.

Viento

¿Oyes eso?
Cada vez que pienso en ti
mi guitarra se pone a llorar,
le queda tan bien la tristeza
como a ti el arte de fumar,
¿oyes sus gritos?

SON DE RABIA;
DESPOJOS AHOGADOS ARROJAS POR MI GARGANTA
GRITO BASTA
BASTA DE JODER Y QUEBRANTAR MI VOZ EN CALMA

Supiste más de mí de lo que nadie sabe
dime ahora cosas bonitas,
escribirlas solo ya no me sale.

De todos tus silencios me mató el suspiro,
el último que expiraste cantando a Luis Ramiro
no te mereces una mierda esta poesía
y aun así te la dedico...

"y yo pregunto si es grande el viento
y qué tamaño tiene el invierno,
qué coño importa si son perfectos,
como la vida si voy contigo
y como la muerte si es a tu lado"

Fuiste la única
que me zarandeó de los hombros
literal
y metafóricamente

No puedo respirar

QUÉ PRETENDÍAS ARREGLAR
DE MI PECHO ROTO
SI CADA VEZ QUE ME MIRABAS
YO ERA EL ROSTRO DE TUS OJOS

qué pasó.
Joder. ¿Qué pasó?

Eterno
si dices que te vas,
eterno,
fue el momento de dejarte atrás

Fantasmas de tus ojos me persiguen
huellas del pasado
diles que ya no estás conmigo
que ya no estás a mi lado,
diles que me perdiste
que nunca acabé tus libros
que te llamé puta
y que lo volvería a hacer si te tuviese delante
aunque tu inocencia
iluminase mi propio cuarto
con todo lo que tenías.

DÓNDE ESTÁ LO QUE TENÍAS
DÓNDE DEJASTE MIS BALAS PERDIDAS
DISPARABAS A LAS NUBES MIENTRAS TANTO YO ESCRIBÍA
IMPACTARON EN MI PECHO Y AHORA TU NOMBRE ES POESÍA

****.

Grítame que me quieres una última vez
mientras cierro la puerta y te oigo desaparecer
guardaré tus miedos bajo llave;
pídemela si algún día nos cruzamos sin querer.

MQCAT

Me quedé callado ante ti
con un ramo de simientes en las manos
me desvanecí
junto con el humo de tu rostro
creces, más de lo que yo sobreviví
y muy lentamente callas
posas tus manos sobre mí
mientras yo recito todo esto
pues, tapándome la boca, aprendí
que los ojos mienten mucho menos
de lo que las palabras ocultan entre sí
mas tú eres viento y eres aire
y yo soy frenesí
te llevas mis palabras lentamente
al lugar donde una vez te conocí
y rompes y eres agua y eres lluvia
y eres lo que una vez me hizo sentir
toda la poesía que llevo dentro
y todo lo que pienso sobre mí.

Clasismo I

 Tengo en mis manos prensado
 el calor de tu cuerpo.
 Dentro de mi alma, muerto,
 guardo un secreto olvidado.

 Tantas flores he pisado
 como años de mi encierro,
 saben tus manos a hierro;
 mis colmillos se han quebrado.

 Fatuo el fuego, dices,
 no se quemen mis manos
 en el calor que inmortalices.

 Tienen mis ojos cegados
 de tu alma fugaces visiones,
 si no estás se tornan cerrados.

Yo.

 Para ti no queda nada.
Solo mi 'yo' roto.
Trozos de mi ser
que con tu desprecio corto.

Para ti no hay nada.
No queda paciencia
ni amor
ni abrazos
ni un 'adiós' último.

Quebrantos,
negra desdicha que acomete mis días,
entre estas sinrazones te escribo;
No busco nada,
pues de mí solo queda humo
y un rostro que desconoce mi nombre.

Sombra, sombra, sombra.

SI EN MI TRISTE MAR
LAS COLMENAS SE CONGELAN
cómo voy a encontrar
el origen de tu pena...

¿Acaso las tormentas
se compadecen de los ahogados?

De tierra mi último vestigio
aguardas
mi llegada sombría
te ampara
y entre el vaivén de las olas,
mis manos
te duermen. 

Neutralidad.

  Tú tormenta.
  Yo relámpago zigzagueante.
  Tú esquemas.
  Yo roturas y más grietas.  
  Tú cielo infinito.
  Yo axioma inconcluso.
  Tú luz.
  Yo pureza en que proyectarte.
  Tú mujer cometa.
  Yo órbita ingrávida.
  Tú cama de sábado noche.
  Yo domingo inconsolable.
  Tú atardecer.
  Yo noche de niebla.
  Tú Roma y París y Venecia.
  Yo inframuros. 
  Tú espejismo.
  Yo desiertos sin oasis.
  Tú sonrisa.
  Yo careta.
  Tú loto anegado.
  Yo tensión sanguínea.
  Tú November Rain
  Yo Fade to Black.
  Tú control.
  Yo desacato.
  Tú marea ardiente.
  Yo frías mentiras.
  Tú hierro forjado.
  Yo cristal resquebrajado.
  Tú retórica.
  Yo acometidas sin fin.
  Tú siniestralidad.
  Yo presencia.
  Tú ilusionista.
  Yo desconocido.

Gracias Sergi, por Inframuros.

  Dentro de estos muros
 hay un reloj que se hace polvo,
 detrás de cada sombra, grietas
 y gritas:
 de aquellas ruinas estos muros
 DE AQUELLAS RUINAS ESTOS MUROS.
 Intramuros comparto mi soledad
 conmigo.

  Quemo y solapo heridas con la piel de otros
 dentro de estos muros
 que se hacen polvo entre mis manos.
 Sin tic-tac en mis horas
 callas; para decirlo todo bastan tus manos
 heridas y solapadas con la piel de otros.
 Hice de una mirada un aquelarre
 quemando una por una mis inseguridades.

  Adiós cielo que hoy me ve dormir,
 mañana la noche estará teñida de rojo.
 De aquellas ruinas estos muros.
 El pasado es frío y cálido al mismo tiempo,
 como si ella se fuera
 incitándote a perseguirla.
 De aquellas bombas aquellas ruinas y estos muros.
 De abrir estas puertas aquellas bombas aquellas ruinas y estos muros.

 Me miro oscuro a veces
 es cierto
 el tic-tac del pasar de mis horas
 solapa y quemas mis propias heridas,
 de aquellas ruinas este polvo
 y estos muros
 y estos muros...
 Empalizada quemada
 como mi alma entre virutas de fuego.

Qué

 Y qué hago aquí
  si de mi quebranto solo salen polillas con sangre,
  cada vez más oscura te posas entre mis sombras
  y me induces a marchar.
  ¿Hacia donde?
  Si miras a mis espejos se terminan las grietas
  e ingrávidamente caigo
  caigo
  caigo
  pero por favor no te vayas.
  Siempre habrá otro camino que hacer juntos.
  Intento describir lo que veo
  y tengo los ojos vendados,
  describo tela,
  describo frío,
  y un pozo profundísimo de miedo

  QUÉ VES TÚ
  SI YO DIGO -MIRA-
  CAIGO
  CAIGO
  CAIGO
  INTENTA DESCRIBIR LO QUE VES
  CUANDO NO VES NADA

 Qué hago aquí.
  Si de mi quebranto antes salían mariposas.
  Qué coño está pasando.