Despido.

El mensaje hace
una yaga superflua.

Recreo el paisaje desdibujado,
el jardín donde ya no te espero,
la tristeza de la tarde,
mi casa desierta,
mi mente vacía
y mi corazón es otro soneto parcial
e insuficiente.

Para ti el rencor que sientes
no es más que el futuro del verbo marchitar

pero cuando haya caído la última rosa,
cuando te haya dado mi último hálito
en forma de fuego
y la última espera rompa un reloj,
cuando mi última sombra se borre
y mi último sentido quede intacto sobre la tierra,
cuando la última dosis de odio se inyecte
y el último rumor de aquel cuervo
me lo devuelva todo,
cuando la última escarcha que guardo
cubra la totalidad de las telarañas
y yo, en injusto juicio,
derrumbe los cimientos de mi casa,
cuando yo esté aquí pero no esté,
y la última huella que haya provocado se extinga,

cuando al fin yo esté muerto,

cuando no me quedé más forma de arder
sobre este mundo,

quedarás tú.

Con tu mirada implorando confianza
en los corazones de los hombres.

Punto de cruz

Ella se durmió
en el inicio de mi desorden,
no importa
hecho, lugar, tiempo
ni compañía.

La inspiración,
comedida tragedia pilar del poeta,
expresión inmediata de un fallo,
de un amor, de un llanto,
de una muerte.

Ella está dormida.

Al borde de la prim(av)era extinción
lo inefable me atraviesa:
el sinsentido
es la única forma que tengo de hablar de ti.

Una vez escuché
que tú serías inmortal
cuando yo te dejase aquí escrita.
Quizás en cada tejado
encuentres una muerte dulce
entre los gatos.

Ella está dormida

Si mi cuerpo fuese
aquella bastedad de álamos hirientes
y tú me pidieras una rosa

yo me arrancaría veinte.

xxx2

Sin más el estrago acontece,
no cabe en esta urbe nada más que un silencio,
la mañana es un pentágono de fuego.

Hago cartografía sobre el entendimiento,
la elipsis de tu boca
es una estrella perdida en este mundo,
en este templo, en esta oscuridad inaudita,
quizás destruida hace mucho, quizás muerta hace no tanto.

La unanimidad de las voces deletrea en recelo
un nombre
en propósito de subsanar una...
una...

            -un café sólo, disculpe. Un café sólo-
          -Marchando, gracias-
        -Gracias a ti-

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Censura contemporánea auto-impuesta

Día y espera, obra magna

que en banbada deshace mi delirio,

vuelta final comenzando al principio,

mi huella en tu pecho se calca.

Podría con mis ojos mirar sin mirarte,

si pudiera mi mano rozarte esta vez...

como brisa al arroyo, aroma sin ted,

el viento en silencio siempre es el que parte.

La tarde es gris y esta tristeza no calla,

resuena el eco profundo en este cuarto,

la voz no me deja claudicar batalla,

no grito, mas te digo sin embargo

no podrá jamás, filo cualquiera o cizalla

partir este **** que va menguando.

1

Intento describirte en un poema

como una mancha psicológica 

irreconocible en mi cabeza.

Si algún efecto tuvieras en mi conciencia,

serías una mariposa.

NO TE QUIERO

pero es que si lo hiciera... 

Mi única responsabilidad

es besarte despacio

y aún así no sé crear ese espacio íntimo

en el que volverme vulnerable

y necesito que entiendas

cuánto no me entiendes

al final de una loma

más allá del roble más allá del álamo

a la sombra de mi propia espera

al borde del abismo 

que no hago más que NOMBRAR en cada poema,

me gritó que la respuesta

era esperarte apretando las encías.

Valente

La voz a ti es debida,
la noche es una llama
aunada en el crepúsculo,
si pudiese escoger mi muerte
cada noche sería mártir en tu mirada,
dulce esquirla ahogada en un mar de llantos

VUELA, PAJARILLO, LEJOS DE ESTE MUNDO
QUE SOLO SABE HACERTE DAÑO

El vacío no es un estado
si no una CONSECUENCIA.

Yo sé que a veces mi propio delirio
te tramita en silencio como mi noche interior
y hace en ti una mella que solo escondes;
mi cuerpo es débil
pero una armadura insondable
cubre tu alma y tu rostro

Eres cura de cada cicatriz hilvanada en una continua fractura,
pero si la distancia tan solo fuese física
caminaría eternamente
hasta la raíz de mi propia existencia. 

xxx

Tú
me has visto entre mis dos diferencias,
ante ti he estado
vivo
muerto
y a punto de ser ambas cosas.
La lluvia es cruel en esta estación sin punto norte,
la tiniebla,
más que oscurecerme,
me ha dejado sucio.
Y por más que limpies mi pensamiento y mi corazón
no seré capaz de hallarme en aquel recuerdo.
No puedes decir que algo me falte
si con mis manos te he arrancado la rabia.
Te pido que me mires

AQUELLOS QUE MIRAN UNA BOMBA CON DESDÉN
NUNCA HAN CERTIFICADO EL SENTIMIENTO DE UNA EXPLOSIÓN

Yo me cubro irreconocible
entre tu cintura de niebla.

En el vestigio de esta tierra última en la que me encuentro
eres capaz de arrancarme la ausencia que me perturba.

Pero en realidad no hay nadie.

Como tu mirada ante aquella ciudad sin ruinas,
caigo.
Como la última vez que canalicé mi odio con éxito,
caigo.
Como la sangre en mis rodillas alquitranada con este suelo,
caigo.

El abismo es
holocausto
interior
e infinito.

Caigo.

CAIGO

SIN QUE SEPAS QUE AQUELLA CIUDAD SOY YO

QUE MI ODIO TIENE NOMBRE Y APELLIDOS

Y QUE QUIÉN ESTÁ POSTRADO ANTE AMBOS

NO ES MÁS QUE MI OTRO YO ACUCHILLADO

atravesado

cansado.


El suspiro que precede a la pérdida del estado de cólera
y apresa el sentimiento
hasta resultar ensordecedor.

Caigo, aquí escondido,
entre mi abismo mi casa y mi máscara.

Me siento perdido.

máscara de entrada

Amanecimos sobre la palabra,
sobre la angustia de saber que la apatía es ilimitada,
¿es este negro cuervo que taladra mi sien

la sobredosis máxima del rumor?

Sobre la palabra,
anochece una vez más cerca de mi muerte,
soy yo esta continua noche informe,
el hilo sigue rojo y desfragmentado
cercano a un espectro eléctrico.

Sobre la palabra,
bajo el incesante llanto
de esta subversiva cúspide ignota maltrecha y extensa palabra

que
lo ha
destruido
todo,

estoy yo, siendo una mitad que considero injusta
el amarillo ciempiés de Dámaso,
el fusil en el corazón de un poeta,
¿no soy yo otra cosa quizás

que mi muerte
a cada paso más cercana?

Cada instante es más exacto
que el anterior.

Cuenta atrás impropagable.

Las horas no cesan.

La extinción está siempre presente.

/

ADN del delirio.

Suspenso.

Sobredosis de un poema.

Disparo en corto,
a quemarropa.

Tu perfume me pone enfermo,
me hace recordar cuándo todo era sencillo,

porque una vez lo fue, sin duda,

fue más fácil que cargar,

cargar, por todas partes,

ojos enemigos,

un caballo sobre una ventisca,
invierno negro.

La acometida que me atraviesa
es dulce por un segundo;

un segundo de miseria.

Lamentable.

Soy lamentable.

chea

Ah, qué tienen que decir los pájaros,
que no grita el cormorán desde mi álamo
otra cosa que no sea tu nombre.
En qué caudal bajo el cielo tristísimo
ha quedado nuestro espíritu.
Desgarras cada ausencia pertinente en la noche,
mi único delirio presente
lo conforman las dos lineas de tu abdomen.
Qué odio, qué rabia, qué ira,
cuál marea o qué ventisca se atreven
a resarcirme de ti.
¿Nadie? En tus ojos veo
el clamor de la medianoche.
El destino es un lienzo a trazos
con mi sangrado violento.
Como Valente
me haces beber de la raíz de mi propia existencia,
y bebo hasta el inocuo vacío del que me haces entrega,
posees el calor de una bala en mis pulmones...
Rodéame como nunca he dejado que lo hicieran
y si escondieras mi rostro entre tu pecho,
no vería nunca más mi muerte,
ni la muerte ni el mundo,
sencillamente persistiría en el delirio
que conforman las dos líneas de tu abdomen.

f1

El delito contra el que me someto
no soy más que yo mismo.

La conciencia está al servicio
del más poderoso.
Dicotomía perforable por cuatro paredes;
cada vez que me río
los demonios se callan, por un momento,
por un precio inabarcable.
Escupo bosque en cada llamarada azulada
que sale del cosmos,
aún así no es suficiente para pararme.
Para acallar la muerte que me persigue
irónicamente atrapada en una espiral de rabia.

El oxígeno está mal condensado.
Cuando respiro
expiro espinas de alambre.

º

Yo reclamo
los ojos de los pobres de espíritu,
lento divagar del ocaso,
el tiempo ha destrozado vuestras puertas...
Entre las raíces del caos
puedo sentir el aliento de la muerte, y como la tempestad
me crepita y llama
en la medianoche,
en esta nocturnidad solitaria como una hélice,
el crepúsculo es tan infinito
y yo no te encuentro,
y yo no te encuentro entre mis dicotomías,
álamos a la sombra de un cuervo,
cuervos a la sombra de un álamo,
minutos que guardo antes de romper.

Espacio

No seas idiota,
apaga el portátil,
si esperabas encontrar algo aquí
lo siento
pero yo ya escribí todos mis poemas de despedida.
Debería darte las gracias,
supiste sacarme cosas que nadie sabrá jamás.
El bosque de légamos
quema sus últimas raíces en la tierra,
no me has visto, no
tú no me has visto,
sin embargo ahora
la puerta está... cómo decirlo.
Bueno, qué más da,
llevo un par de días sin ducharme
pero nada se respira peor
que el ambiente de una habitación donde cesó el amor.
Si... no deberías leer esto,
quizás no lo estés haciendo y esté quedando como un tonto,
de cualquier manera eso sólo lo sabré yo.

No dedicarte un poema después de
todo
sería cruel por mi parte.

Quizás el problema sea la balanza,
no sé qué pesará más
si todo el daño que he hecho
o todo el daño que me han hecho a mí.

Pero oh, no,
en el último poema que te escriba
no quiero hablar de mí,

aunque,
como le escuché a una poeta muy buena en su momento,
soy un holocausto en mí mismo.

Buk

Todo esto
la ira
los cuervos
la infelicidad de los cansados
los números
tantos números

la lista de errores cometidos
el amor
todo eso

la oscuridad interior
el pasado
la culpa
el perdón
búsqueda innegable de un castigo

los amigos
los amigos que fueron
las mentiras

el abismo de metralla
la voz tras la montaña
el bucle
el bucle
una y otra vez
el bucle

es más fácil escribir
así
sin pensar
vomitando el odio

representación teatral de una máscara
es paradójico
cuanto menos

no tengo sentido
ni decisión
ni propósito

ni de ser
ni de morir

respeto la decisión automática
autómata
frente a frente
no decimos nada

ya no es vacío lo que busco
si ya me he
encontrado a mí mismo

¿cómo era?
de la infección
solo sale
infección.

1+1

Venganza es el cepo que decido morder

oportunismo

tanques panzer insaciables
el olor a sangre palia cualquier atisbo de redención

los cuchillos SON tan adentro
que sacarlos no tiene ningún sentido

existo y ahora
soy todo lo contrario a mí mismo
en estas horas que me ahogan
decido
y resisto
y resisto para no olvidar la causa de mi culpa

hijo de puta

``

Hay una voz tras la montaña,

más allá del cielo,
tras el abismo,
todavía más profundo,
una voz allende la tierra
que hace eco en cada tramo.

Más allá del infierno,
entre las piedras donde comienza mi desorden,
a lo lejos, enterrada,
frente al mar,

hay una voz, callada y en silencio
que me grita.

Silencio de negra

La poesía ha sido más veces razón
que sinrazón.

Una mutilación interna necesaria
como sesgar una costra enferma.
La poesía duele y sangra para dejar espacio a la cicatriz,
pero constantemente crece la adicción
a escribir sobre tus propias heridas.

En mi pensamiento gozo de una calma
que no consigo encontrar en mi cuerpo.

Hay quienes dicen que me quieren
y no conocen un texto mío de memoria.
Es cierto que a veces la aprensividad que me gobierna
sostiene en mi alma un puño cerrado
capaz de destruirme por completo.
El problema de quien cree
que necesito sacar algo de lo que llevo dentro
es que no me conoce:
de ningún vacío soy capaz de sacarme las entrañas.
Por contra, el aspecto masivo capaz de llenarme
es inconmensurable.

Soy un espectro recargado en mí mismo
con un enlace permanente adherido a la memoria.

Cómo te atreves a pedirme un poema de amor
si no sabes darle significado al humo que llevo dentro.

De la infección solo sale infección.

♋

Tengo las vértebras editadas en forma de poeta.
No sé pensar, pero creo que la juventud desgasta las emociones.
¿Cómo aman los viejos?
A veces el paisaje se incendia sin motivo alguno,
la piromanía anónima es adicta a un caos primigenio.
A lo largo de mi adolescencia
habré escrito 300 poemas.
La mitad son sobre mí
y la otra mitad sobre alguien que ya no está,
queda también algún resto invasor
que no tiene ni nombre, ni propósito.
Poesía inconexa desde la raíz.
Y es algo irónico porque exactamente el sinsentido me refleja
en un espejo vampírico donde no alcanzo a ver más que la sombra de un cuervo.

Cuando dibujo los delirios en círculo
creo el séptimo del infierno.

T0

Entre el silencio del cielo
he visto un ángel verdeoro
tallando fuego en las cruces de la sombra,
la escarcha cubre el sinsentido de los acantilados,
el precipicio es algo interior,
inconexo desde la raíz hasta lo aún más profundo del ser,
donde habita la forma penumbra
que sólo escuchas desde la oscuridad.
El grito cruel que continua tomando forma
y retumba las paredes de la poesía,
donde no existe un proceder.
La existencia es tan inefable como la violencia en una flor,
cada cosa tiene un lugar en el mundo,
la venda que me ciega tapa a la vez las heridas
de todo lo que he visto.
Es cierto, a veces no comprendo,
sin por qué: a veces no comprendo.
El cénit del abismo
es un tratamiento cero.