Ícaro

Asunción de ti

amor, de tarde

es tan poco

balada del mal genio

a la izquierda del roble

corazón coraza

todo el instante

arco iris

luna congelada

canje

vas y (venís)

todavía

rostro de (vos)

no te salves

intimidad

hagamos un trato

soledades

cuerpo docente

la otra copa del brindis

bienvenida

como siempre

credo

la culpa es de uno,

mucho más grave.

Hoy tengo menos
ganas de trabajar que nunca.
Que trabajar
que respirar
que producir.

Menos ganas
de nada
que nadie.

Pero a mí
esto no me puede,
caminante del cielo,

Caminante del cielo,

Parálisis.

Edificando Volantis

Me ha vuelto a pasar que
he pensado en eso.

Pero no he sido yo, si no
el demonio
de aquí dentro.

Él es quien me remite a este pensamiento inservible
para que no te quiera,
para que no te quiera y lo sepulte.

Hay un demonio
aquí dentro
que se alimenta de mi rencor
y mis agobios.
Siempre le pido amablemente que pare,
que pare,
que salga por mis ojos y te contemple
igual que tú que me transitas despacio.
Que ni el color ni la imagen son permanentes,
le pido que pare
le pido que pare
LE PIDO QUE SE CALLE Y ME DEJE SÓLO.

Sólo.

El pensamiento se diluye
bajo los árboles
penúltimo vestigio de la ausencia.

26262626262626262626262626

El demonio se fue de mi casa
dejándome sólo.

Volantis

Hoy me he

levantado tarde pero temprano

me he duchado

me miré 

convalenciente o complaciente en el espejo

no lo sé

me vestí tras

no desayunar

fui a trabajar

pensándote por desgracia

salí de trabajar

sin sed

caminé

y miré a los ojos a la vida

como mis abuelos o mis muñecas

leí

El Amor, las Mujeres y la Vida

basado en

El Amor, las Mujeres y la

Muerte,

fui a clase

rodeándome de niebla

1 hora

2

3

4

salí a las diez

caminé

sin vista sin voz sin alma

consumido

llegué a casa

respiré un poco

me lamenté un poco también por

todos los amigos que perdí

hice Volantis

te escribí esto

y no estabas conmigo. 

Perdón

                                                                                                -Perdón-

Dime quién

ardió bajo tus sábanas 

en mi ausencia prematura,

qué manos te abrazaron

cuántas penas

conseguiste arrancarte 

¿quién te dijo

otros versos sin palabras?

qué otro

qué otro

quién en mi ausencia

pudo tocar tu cuerpo.

Es cierto que tu soledad

solo te pertenece a ti y no es mía 

pero tú me entiendes

porque compartes el dolor que sufro

este puñal en el estómago

tú también lo portaste en tu vientre

quiero dejar

este odio y rencor inútiles

olvidados cogiendo polvo donde deban estar

enterrados

sin humanidad

desprendidos del yo que cada vez más

me cuesta recordar

y quererte sin pensamientos malos

no puedo mentir en

un poema,

eso es imposible

de cómo intenté olvidarte

no recuerdo ni el preludio

ni la intención,

pero sí el final inconsciente incapaz de contenerme las lágrimas

una vez

sólo una vez

llevando

tanto dentro

tanto dentro

tanto tuyo

llamándome

¿el hilo sigue? 

¿desfragmentado?

¿eléctrico? 

El monólogo interior

solo altera al demonio que no deja de hablarme

creyéndome suyo

agujereándome la piel de esta toxina

provocándome un hambre voraz

imposible de resarcirme

tú eres inmortal porque te escribo

pero yo

yo muero en cada instante

y este poema no se acaba

no se acaba

no acaba.

¿?

Ay, si no me (...)
atacase esta desidia incomprensible
¿podría quererte bien?

como
dos alondras,
como
la ilusión del último poema,
como
mi primera dolencia;
así te quiero,

cuando consigo arrancarme
el negro ciempiés invertebrado de Dámaso
se esfuman los cuervos de mi yo desgarrado
y en ti respiro
la tranquilidad de las hiedras ausentes

apagas este
puto desorden intransigente
que no deja de gritarme QUE ME CALLE

y cuando no consigo
aplacar la tristeza antigua
reconozco que te pienso
para que compartas este espacio invasor
inútil ardiente indescriptible
cerrando una puerta tras de mí;

Tú entras
en el templo de mi sangre sobre el mármol
y te vuelves infinita.

¿

He de confesarte algo
a ti,

asesina,

algo que me estropea
que no es
el cansancio insaciable que me persigue,

mi enemigo interior es aprensivo
porque teme mis meditaciones

no le gusta que me escuche
y que te ame

asesina,

y es este relámpago en la noche quién no cesa,

la electricidad del mundo es algo
completamente artificial
porque sale de ti.

Estoy sobreviviéndome entre los árboles
de este bosque de cuchillos

asesina...

método anti-antídoto

templo de mi sangre
en el mármol.

?

Escapas del insistir del invierno
llamándome,
llamándome tuyo
se apaga
la propia extinción de todas las cosas,
el llanto el humo la quiebra
la gravedad del cometa me atrapa
llamándome tuyo,
en ti soy
de ti parto
sin saber si sigo siendo
mío o quizás tuyo
llamándome,
desgarrando este lienzo en blanco
que es y conforman
tu cuerpo y mi cuerpo
desprendiendo inexpresivo la bruma inconsumible de la escarcha
atendiendo pletóricos al desorden
llamándonos por un nombre
que sólo conocemos el uno del otro,
llamándonos...
llenándome de ti,
completamente tuyo.

Soy adicto
al fuego de la pirotecnia
y a los acantilados,
miro como los cuerpos
absorben la electricidad de las medusas
en esta hora minuto segundo
que me magnifica entre la tarde,

ABSURDO,
como lo interior a lo anterior
de la raíz del ser del vacío
del no cuerpo que me habita en silencio
engulléndome a mí mismo en una paradoja cárnica

alentando inexorablemente

el desorden del rocío.

Uve

Me ha preguntado mi hermano
cuál es el hogar.

Hermano el hogar...
el hogar conecta contigo,
en cada portal y en cada barrio
donde las acometidas de la noche insomne
no puedan dañarte,
donde rías conmigo o dónde
decidas llorar sólo,
en donde respires y respires
hasta expulsar el humo gris que llevas dentro,
en cada lugar
en el que yo me encuentre,
en cada letra,
en cada abismo de frío
al que decidas sobreponerte,
ahí estará tu hogar, hermano.

En cada portal y en cada barrio
dónde las acometidas de la noche insomne
no sean capaces de alcanzarte.

Eterno será tu hogar
en cada casa en cada calle en cada ciudad
en dónde yo me encuentre.                                           V.

- - - - - - - - -

La fiebre no me deja ver
los árboles
no me deja ver
los árboles.

Ni la corteza
ni la raíz
ni la forma.

Los árboles no me dejan ver
la sombra de los árboles.

RE.C. rep

Tu mirada es una hoja que existe
sólo para terminar cayendo.
Todo tu cuerpo un prado
aletargando la expansión del rocío.

Tú me transitas
en la soledad de la tarde desierta,
yo cristalizo mi sangre en este folio
para después entregarme a ti por completo.

No hay sendero que no siempre duda
ni en mi cabeza tornado alguno
que no desemboque en la tristeza,

¡mas si de ti dependiera
arrancarme este exilio que no es mío
o clavarme mil cuchillos en el pecho…!

Afila cada uno de ellos en silencio.

https://29a.ch/

1 t3

Espero
de mí
a mi ruido,
el camino no existe
y a la vez es infinito.

Inmenso yo
siendo vacío ante el intérprete.

Poema nº 0. 415. Pensamiento 1.066.157.

El día que desaparezcas
no quedará humanidad en mí.

David II

Poesía:
absolución de la herida,
perdón de todo pecado
concebido.

Amor infinito
hacia mi odio más profundo.

Temo al mar
porque es el negro ciempiés invertebrado de Dámaso
violentando mi pensamiento en cada pérdida,
pero tú,
aquí,
silencioso, expectante,
insólito,
deshaces el preludio del desorden
y me permites volver a la calidez del rostro de mi madre.

Mi oscuridad aguarda
el hambre de un Dios.

No existe error mas súbito
que el primero.

...

Llevo un tiempo
cansado.
De esta lluvia, de este interior
insaciable.
Temo a la profundidad
de un agujero negro.

No caigo, pues soy
muerte.
Holocausto,
enemigo interior.

Con mi mente completamente
enclaustrada,
estoy muerto.
Pero si hubiera la más mínimo propagación
de este infierno

estaría perdido.

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Sombra de mi alma muerta,
inherente espacio vacío,
la rectitud del hombre es la palabra
no cumplida,
el principio
no es más que un final con distinta forma,
yo he desdibujado el umbral de un recuerdo sangriento
para nada.
El sentimiento
no es más que un pájaro sin forma alguna
capaz de matarnos despacio.
Mi mente traspasa la profundidad de la tinta
en una hoja de papel,
pero ¿cómo escapar de lo profundo?
¿cómo ser sin forma?
¿cómo desdibujar el sentimiento
hasta hacerlo, quizás,
un pájaro?

Preludio de...
las fauces de la propia sombra.

E

Tengo miedo,

se que mi alma arrastra los despojos de esta mente inerte
y da igual cuantas veces mire de lejos la media tarde
si mi corazón está dividido entre dos albatros negros.

Me he caído las pocas veces que he rozado la cima,
me han arrebatado la esperanza y la luz
que ayer auguraba futuro
hoy es crónica de una muerte anunciada.

Sé bien que tengo que hacer cuando mi suelo crepite
y sólo sea capaz de ver tu silueta entre las grietas de mi casa,
nunca ha habido mayor injusticia
que hacerte cargar con una quiebra absoluta,

pero has de saber que en mi más profundo fondo
en dónde sólo hay kilómetros de mi abismo más oscuro,
está mi yo-propósito,
esa desgracia traición a sangre que grita que te quiere,
la profundidad transparente de la que te hago entrega,

TÚ NUNCA HAS CERTIFICADO
EL SENTIMIENTO DE UNA EXPLOSIÓN

Ni aún siendo mis ojos azules
no sé qué agua esperas encontrar en el desierto,
qué roca manchada con sangre hará que huyas de este cuarto cruel
que mantiene agonizante mi parte más química,

cómo he de pagarte
un precio tan alto.

Tengo miedo,

la tarde es gris y mi tristeza
ha hecho invisible cualquier atisbo de palacio habitable,
no hay nube que sepa proteger ninguna alondra perdida,

eres capaz de afrontar la inmensidad que me provoca
con un gesto,

sucedes

al igual que sucede el continuo giro del mundo.

Tú acometes contra mi dolor para volverlo esquivo,
suplantas la identidad gris que me trastorna
y me vuelves completamente brillante.

Si yo no te admirase como lo hago,
dudo que nunca más naciese ninguna otra supernova.

Tengo miedo,

pero mi sentido me advierte de ti sin alarma alguna,
no existe dicotomía siquiera entre tu mirada o entre tus manos,
ni vacío insondable
que no seas capaz de inhibir.

S

La tristeza ¿tendrá vida?
¿tendrá tierra y tendrá sueño?
y, de ser así, ¿será algún lugar en el espacio
o quizás el vacío en los corazones de los hombres?
¿tendrá mirada?
¿tendrá el iris que tienen tus pupilas?
y, de ser así, ¿mirará, arrepentida, hacia tus ojos
o hacia la elipsis yerma de algún lugar desolado?
la tristeza, en sí,
¿tendrá sentir?
¿podrá amar y ser amada?
y, de ser así, ¿subsanaría esa herida que siento en tu alma
o me abrazaría en tu recuerdo por las noches?
¿recordará algo la tristeza?
¿podrá quebrarse por su propia desolación?
y, de ser así, ¿en cuántos fragmentos ha de ser
para que la recojas como hiciste conmigo?
quizás, ¿sienta frío al igual que yo te siento lejos?
¿o sólo podrá ver el vacuo brillo en tu mirada?


La tristeza...
¿La tristeza tendrá alma?
y de ser así...
¿estaría tan perdida como yo?

S

Todo me quema
menos tú.

A cada palabra que me dictes
daría un paso,
la tristeza no mancharía nunca más las paredes de este cuarto,
caminaría hasta el infinito
con la condición de que me esperases al final.

Tu nombre es
donde empieza y termina el gesto,

y tu gesto da nombre
al mayor tesoro en las manos de los hombres.

Todo me quema
menos tú.

Mi sentimiento hacia ti
se equipara a una muerte absolutamente súbita,
tú eres capaz de beber el ácido en mis venas
sin quemarte.

Por eso es que todo me quema,
salvo la profunda idea de ese alguien que me observa en silencio;
tú.