A través del Poema

Poema de:

                    a través del poema.

"Yo soy en tu filo
la sangre,

asesina.

Mi demonio es

desgraciadamente,

otro coetáneo.

Pero has
esculpido la raíz
de mi deshora de muerte en este mármol blanco.

¿O he sido yo quién?

¿Quién es
el intérprete?"

Fin de las comillas.

Yo soy en tu filo la sangre, asesina,

es decir que yo soy
la sangre de mi espíritu en tu filo

en tu filo que eres tú
asesina mi amor
eres tú
asesina del enemigo interior

mi demonio coetaneo
mi otro yo habitante en profundo silencio
mi sombra mis ojos
mis pendientes

simbionte mío de mi simbionte

pero has esculpido
mi deshora
mi muerte mi inconsciente suicidio

tú eres el puente del Haiku
mi Tao
por eso no caigo
Valente tú
por conocer pero no llegar a la raíz de la existencia
mi marmol blanco mi verdad
mi eterna verdad intimista
inexorable
inaudita
inconfesable

la puerta abierta en mitad del mar de llantos

eres tú

¿O he sido yo quién?

¿Eres tú
la salvación

o lo es mi fuerza?

Mi fuerza mi voluntad mi temple

mi poética marcial

La mía no tuya
mi no cuerpo mío
el intérprete

quién

Sin respuesta.

EscribeEscribeEscribe

Que tengo aquí esta aguja
mi aguja

en el sitio de mi silencio sin racimos dorados

tú
siempre siempre siempre tú
o siempre yo

no escribo sobre otra cosa

soy monotemático
puro
microestético

separo
los poemas
cuanto más
me duelen

pero la herida supura hasta cicatrizar la piel

no llevo colgando
ningún trauma

me niego

tengo una actitud


pésima


pero soy más fuerte que tú

que tú
que yo

que nadie

Que el no cuerpo que me habita

no, espera

yo habito en mí
mi hábito de demonio
es mi cuerpo separado de mi carne

no hay demonio
no hay nada que me subyuga

NO.

Escribe

El poema nace
del jing.

Soy el precursor
de la paz
que me prometí.

Sin dossier.

Yo, mi intérprete
Yo, el cuerpo
de mi viejo demonio.

Gracias,
gracias
por absolutamente todo

pero tienes que
marcharte.

El trabajo es
meramente
experimental.

-

Ayer pasé por tu portal
por casualidad

y me detuve
para rendir homenaje a los muertos.

Yo a los 17.
Tú a los 16.

Esas dos personas
murieron.

Me atravesó esta herida sin cerrar
como la verdad oculta
tras un agujero de bala.

Perdón.
Perdón.

Todos los días
te pido perdón

por lo de hace 5 años.

Hoy soñé
que te marchabas.

Que dejabas
tus cosas atrás
sin darte la vuelta.

Yo he llenado mi poesía
con tus huecos
para esto.

Hoy soñé que

te marchabas.

Saudade,

cunha raia branca no ceo,

saudade.

Hoxe
non estás.

Antes el viernes era
viernes por ti.
Hoy sigue
siendo viernes,

tú no cambias el mundo
no no no
tú no cambias el mundo

pero a mí
ya me da igual.

En el horizonte queda
una o dos luciérnagas,

nada más, nada más

el horizonte es en ti,
nunca tuyo.

La puerta está abierta
en mitad del mar.

Tú nunca has.

Yo nunca he.

Ambos estamos
completamente.

Amor, en mí
hay una batalla
que constantemente pierdo.

Los poemas no son tuyos.

Ambos estamos
completamente.

Yo nunca he. 

Tú nunca has. 

Los poemas no son tuyos.

Yo también.

Quién fuera
agua de río

para deslizarse entre las manos.

Me abruma
la pulcritud de los domingos.

Silencio
shh
silencio.

Sí.
Yo también.

Yo también.

Crochet

                       *Inspirado de una imagen*


De ti quiero
lo más sencillo.
El lazo de las manos
entre los dedos,
el lazo de los dedos
entre las manos,
la cama es
inabarcable en tu ausencia,
tú eres
mi eterno Dharma mi Tao
mi Gaia enterrando

la quiebra del sentimiento invasor.

()

Como el instante o el
músculo desgarrado por el exceso
como las guerras a la injusticia
y a los cuerpos
como la mutilación del alma a través del verbo
no el cénit no tus ojos no la cúspide
de mi deshora envenenada
por el último aliento de la muerte
como
el cuerpo profundo
de mi viejo demonio
no mi cuerpo no tu cuerpo no nosotros
pero sí la explosión introspectiva de los brazos
y tus manos y mis manos y
como la esencia que contemplo sin entender
o como la
ausencia profundísima INSOPORTABLE y
absolutamente molesta
que ya no está.

Sí. Como algo así.

Como algo así
creo ser en ti,

Asesina.

15

Yo salía por las noches a buscarla
con los ojos abiertos.

Tú,
más que nadie,
siempre buscándome,
mirándome con los ojos
eléctricos
para alejar la muerte de mi casa,
mi vida mi alma mi casa
tú eres
mi eterno viaje mi Fisterra

y si no

sé que moriré
buscándote

con los ojos abiertos.

Ícaro

Asunción de ti

amor, de tarde

es tan poco

balada del mal genio

a la izquierda del roble

corazón coraza

todo el instante

arco iris

luna congelada

canje

vas y (venís)

todavía

rostro de (vos)

no te salves

intimidad

hagamos un trato

soledades

cuerpo docente

la otra copa del brindis

bienvenida

como siempre

credo

la culpa es de uno,

mucho más grave.

Hoy tengo menos
ganas de trabajar que nunca.
Que trabajar
que respirar
que producir.

Menos ganas
de nada
que nadie.

Pero a mí
esto no me puede,
caminante del cielo,

Caminante del cielo,

Parálisis.

Edificando Volantis

Me ha vuelto a pasar que
he pensado en eso.

Pero no he sido yo, si no
el demonio
de aquí dentro.

Él es quien me remite a este pensamiento inservible
para que no te quiera,
para que no te quiera y lo sepulte.

Hay un demonio
aquí dentro
que se alimenta de mi rencor
y mis agobios.
Siempre le pido amablemente que pare,
que pare,
que salga por mis ojos y te contemple
igual que tú que me transitas despacio.
Que ni el color ni la imagen son permanentes,
le pido que pare
le pido que pare
LE PIDO QUE SE CALLE Y ME DEJE SÓLO.

Sólo.

El pensamiento se diluye
bajo los árboles
penúltimo vestigio de la ausencia.

26262626262626262626262626

El demonio se fue de mi casa
dejándome sólo.

Volantis

Hoy me he

levantado tarde pero temprano

me he duchado

me miré 

convalenciente o complaciente en el espejo

no lo sé

me vestí tras

no desayunar

fui a trabajar

pensándote por desgracia

salí de trabajar

sin sed

caminé

y miré a los ojos a la vida

como mis abuelos o mis muñecas

leí

El Amor, las Mujeres y la Vida

basado en

El Amor, las Mujeres y la

Muerte,

fui a clase

rodeándome de niebla

1 hora

2

3

4

salí a las diez

caminé

sin vista sin voz sin alma

consumido

llegué a casa

respiré un poco

me lamenté un poco también por

todos los amigos que perdí

hice Volantis

te escribí esto

y no estabas conmigo. 

Perdón

                                                                                                -Perdón-

Dime quién

ardió bajo tus sábanas 

en mi ausencia prematura,

qué manos te abrazaron

cuántas penas

conseguiste arrancarte 

¿quién te dijo

otros versos sin palabras?

qué otro

qué otro

quién en mi ausencia

pudo tocar tu cuerpo.

Es cierto que tu soledad

solo te pertenece a ti y no es mía 

pero tú me entiendes

porque compartes el dolor que sufro

este puñal en el estómago

tú también lo portaste en tu vientre

quiero dejar

este odio y rencor inútiles

olvidados cogiendo polvo donde deban estar

enterrados

sin humanidad

desprendidos del yo que cada vez más

me cuesta recordar

y quererte sin pensamientos malos

no puedo mentir en

un poema,

eso es imposible

de cómo intenté olvidarte

no recuerdo ni el preludio

ni la intención,

pero sí el final inconsciente incapaz de contenerme las lágrimas

una vez

sólo una vez

llevando

tanto dentro

tanto dentro

tanto tuyo

llamándome

¿el hilo sigue? 

¿desfragmentado?

¿eléctrico? 

El monólogo interior

solo altera al demonio que no deja de hablarme

creyéndome suyo

agujereándome la piel de esta toxina

provocándome un hambre voraz

imposible de resarcirme

tú eres inmortal porque te escribo

pero yo

yo muero en cada instante

y este poema no se acaba

no se acaba

no acaba.

¿?

Ay, si no me (...)
atacase esta desidia incomprensible
¿podría quererte bien?

como
dos alondras,
como
la ilusión del último poema,
como
mi primera dolencia;
así te quiero,

cuando consigo arrancarme
el negro ciempiés invertebrado de Dámaso
se esfuman los cuervos de mi yo desgarrado
y en ti respiro
la tranquilidad de las hiedras ausentes

apagas este
puto desorden intransigente
que no deja de gritarme QUE ME CALLE

y cuando no consigo
aplacar la tristeza antigua
reconozco que te pienso
para que compartas este espacio invasor
inútil ardiente indescriptible
cerrando una puerta tras de mí;

Tú entras
en el templo de mi sangre sobre el mármol
y te vuelves infinita.

¿

He de confesarte algo
a ti,

asesina,

algo que me estropea
que no es
el cansancio insaciable que me persigue,

mi enemigo interior es aprensivo
porque teme mis meditaciones

no le gusta que me escuche
y que te ame

asesina,

y es este relámpago en la noche quién no cesa,

la electricidad del mundo es algo
completamente artificial
porque sale de ti.

Estoy sobreviviéndome entre los árboles
de este bosque de cuchillos

asesina...

método anti-antídoto

templo de mi sangre
en el mármol.

?

Escapas del insistir del invierno
llamándome,
llamándome tuyo
se apaga
la propia extinción de todas las cosas,
el llanto el humo la quiebra
la gravedad del cometa me atrapa
llamándome tuyo,
en ti soy
de ti parto
sin saber si sigo siendo
mío o quizás tuyo
llamándome,
desgarrando este lienzo en blanco
que es y conforman
tu cuerpo y mi cuerpo
desprendiendo inexpresivo la bruma inconsumible de la escarcha
atendiendo pletóricos al desorden
llamándonos por un nombre
que sólo conocemos el uno del otro,
llamándonos...
llenándome de ti,
completamente tuyo.

Soy adicto
al fuego de la pirotecnia
y a los acantilados,
miro como los cuerpos
absorben la electricidad de las medusas
en esta hora minuto segundo
que me magnifica entre la tarde,

ABSURDO,
como lo interior a lo anterior
de la raíz del ser del vacío
del no cuerpo que me habita en silencio
engulléndome a mí mismo en una paradoja cárnica

alentando inexorablemente

el desorden del rocío.

Uve

Me ha preguntado mi hermano
cuál es el hogar.

Hermano el hogar...
el hogar conecta contigo,
en cada portal y en cada barrio
donde las acometidas de la noche insomne
no puedan dañarte,
donde rías conmigo o dónde
decidas llorar sólo,
en donde respires y respires
hasta expulsar el humo gris que llevas dentro,
en cada lugar
en el que yo me encuentre,
en cada letra,
en cada abismo de frío
al que decidas sobreponerte,
ahí estará tu hogar, hermano.

En cada portal y en cada barrio
dónde las acometidas de la noche insomne
no sean capaces de alcanzarte.

Eterno será tu hogar
en cada casa en cada calle en cada ciudad
en dónde yo me encuentre.                                           V.