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1 t3

Espero
de mí
a mi ruido,
el camino no existe
y a la vez es infinito.

Inmenso yo
siendo vacío ante el intérprete.

Poema nº 0. 415. Pensamiento 1.066.157.

El día que desaparezcas
no quedará humanidad en mí.

David II

Poesía:
absolución de la herida,
perdón de todo pecado
concebido.

Amor infinito
hacia mi odio más profundo.

Temo al mar
porque es el negro ciempiés invertebrado de Dámaso
violentando mi pensamiento en cada pérdida,
pero tú,
aquí,
silencioso, expectante,
insólito,
deshaces el preludio del desorden
y me permites volver a la calidez del rostro de mi madre.

Mi oscuridad aguarda
el hambre de un Dios.

No existe error mas súbito
que el primero.

...

Llevo un tiempo
cansado.
De esta lluvia, de este interior
insaciable.
Temo a la profundidad
de un agujero negro.

No caigo, pues soy
muerte.
Holocausto,
enemigo interior.

Con mi mente completamente
enclaustrada,
estoy muerto.
Pero si hubiera la más mínimo propagación
de este infierno

estaría perdido.

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Sombra de mi alma muerta,
inherente espacio vacío,
la rectitud del hombre es la palabra
no cumplida,
el principio
no es más que un final con distinta forma,
yo he desdibujado el umbral de un recuerdo sangriento
para nada.
El sentimiento
no es más que un pájaro sin forma alguna
capaz de matarnos despacio.
Mi mente traspasa la profundidad de la tinta
en una hoja de papel,
pero ¿cómo escapar de lo profundo?
¿cómo ser sin forma?
¿cómo desdibujar el sentimiento
hasta hacerlo, quizás,
un pájaro?

Preludio de...
las fauces de la propia sombra.

E

Tengo miedo,

se que mi alma arrastra los despojos de esta mente inerte
y da igual cuantas veces mire de lejos la media tarde
si mi corazón está dividido entre dos albatros negros.

Me he caído las pocas veces que he rozado la cima,
me han arrebatado la esperanza y la luz
que ayer auguraba futuro
hoy es crónica de una muerte anunciada.

Sé bien que tengo que hacer cuando mi suelo crepite
y sólo sea capaz de ver tu silueta entre las grietas de mi casa,
nunca ha habido mayor injusticia
que hacerte cargar con una quiebra absoluta,

pero has de saber que en mi más profundo fondo
en dónde sólo hay kilómetros de mi abismo más oscuro,
está mi yo-propósito,
esa desgracia traición a sangre que grita que te quiere,
la profundidad transparente de la que te hago entrega,

TÚ NUNCA HAS CERTIFICADO
EL SENTIMIENTO DE UNA EXPLOSIÓN

Ni aún siendo mis ojos azules
no sé qué agua esperas encontrar en el desierto,
qué roca manchada con sangre hará que huyas de este cuarto cruel
que mantiene agonizante mi parte más química,

cómo he de pagarte
un precio tan alto.

Tengo miedo,

la tarde es gris y mi tristeza
ha hecho invisible cualquier atisbo de palacio habitable,
no hay nube que sepa proteger ninguna alondra perdida,

eres capaz de afrontar la inmensidad que me provoca
con un gesto,

sucedes

al igual que sucede el continuo giro del mundo.

Tú acometes contra mi dolor para volverlo esquivo,
suplantas la identidad gris que me trastorna
y me vuelves completamente brillante.

Si yo no te admirase como lo hago,
dudo que nunca más naciese ninguna otra supernova.

Tengo miedo,

pero mi sentido me advierte de ti sin alarma alguna,
no existe dicotomía siquiera entre tu mirada o entre tus manos,
ni vacío insondable
que no seas capaz de inhibir.

S

La tristeza ¿tendrá vida?
¿tendrá tierra y tendrá sueño?
y, de ser así, ¿será algún lugar en el espacio
o quizás el vacío en los corazones de los hombres?
¿tendrá mirada?
¿tendrá el iris que tienen tus pupilas?
y, de ser así, ¿mirará, arrepentida, hacia tus ojos
o hacia la elipsis yerma de algún lugar desolado?
la tristeza, en sí,
¿tendrá sentir?
¿podrá amar y ser amada?
y, de ser así, ¿subsanaría esa herida que siento en tu alma
o me abrazaría en tu recuerdo por las noches?
¿recordará algo la tristeza?
¿podrá quebrarse por su propia desolación?
y, de ser así, ¿en cuántos fragmentos ha de ser
para que la recojas como hiciste conmigo?
quizás, ¿sienta frío al igual que yo te siento lejos?
¿o sólo podrá ver el vacuo brillo en tu mirada?


La tristeza...
¿La tristeza tendrá alma?
y de ser así...
¿estaría tan perdida como yo?

S

Todo me quema
menos tú.

A cada palabra que me dictes
daría un paso,
la tristeza no mancharía nunca más las paredes de este cuarto,
caminaría hasta el infinito
con la condición de que me esperases al final.

Tu nombre es
donde empieza y termina el gesto,

y tu gesto da nombre
al mayor tesoro en las manos de los hombres.

Todo me quema
menos tú.

Mi sentimiento hacia ti
se equipara a una muerte absolutamente súbita,
tú eres capaz de beber el ácido en mis venas
sin quemarte.

Por eso es que todo me quema,
salvo la profunda idea de ese alguien que me observa en silencio;
tú.

T A V -

En esta habitación
el calor me alienta hacia otra noche,
no hay frío y la soledad
está un poco menos marchita que la costumbre que la envuelve,
la rutina está rota
y orea el viento la sangre de mi espalda,

el espejismo traba sin tinta tu mirada
y hemos visto cada uno a través de la máscara del otro
yo preservo mi vacío acompañado como bien sabes,
tu eres como
las dieciocho rosas negras de Brais Nogueira
pero sin dolerme.

No hay poema y en este recurso
acudo a ti
y agoto el poco tiempo que me queda en el pandemónium,
porque cuando salga por esta puerta que me grita
de mí quedará un recuerdo amnésico
y alguna sombra.

No te confundas,
cada vez que te miro ardo de manera capital,
asfixio mi mente desolada entre la poesía que te leo
y la que te escribo,
entre el pálpito sangrante que hay en tu alma
y en mi costado.

¿Acaso este acero frío
podría cortar una hoja?

Cuando me miras me envuelvo
en el recuerdo nocivo que una vez escribí enamorado
y que ahora no encuentro.

Cuando salga de esta habitación
de tu puerta, de tu casa
de tu mente,

no seré yo.

*

Que alguien me guarde un secreto:

el infierno no es negro ni ardiente,
no hay condena ni tortura,
no hay miseria en los ojos de los hombres
ni una larga grieta de tristeza interior,
no hay sombra que atrape o que esconda
la sangre derramada,
el infierno es frío
como el propio corazón del diablo,

el infierno
está
vacío

como mi mente
como mi alma
como mi casa

vacío no es más que
colmado de erosión.

-

Como la rutina que marco sobre este folio,
no sé si te hará bien cada cosa que confiese,
relojes he roto treinta
y corazones cinco,
mas esta es la misma noche que aquella noche
en que estaba ausente,
me corrompo y me miro con incertidumbre
como si la pesadilla del ciego
fuese mirar más oscuro
pero no más adentro.
Si tuviese que representar mis cenizas
no serían más que mi ser ardiendo
caminando en silencio.
La praxis que ejerce el todo
crea el cataclismo sobre mi resistencia;
no digo nada en claro cuando estoy vacío
porque tengo la cara manchada
de demasiada presencia.

RELXJ

Hasta que este vendaval
tornado
sea viento
y el agua en cortina deslice
a una cascada
más allá del eco del grito que recluyo
que tensa las cuerdas de mi boca
y esta imaginaria pluma con la que te dibujo
se apague calcinada en la primera vela

yo no mereceré ni detener esta espera;

mi hermano está muerto
y ya no sé si tu nombre

era la mayor profundidad base que toqué nunca
o tan solo una quimera más.

Yo te espero,
aquí

OCULTA EN ESTE LUGAR ENTRE MI PECHO

aguardo a que una felina calma
me sepulte entre las hiedras que amparo,
y si decidieras
nunca más
nunca más
no dedicarme nada,
yo aguardaría
otra vez,
otra vez,

para verte entre la penumbra
y coronarte en silencio.

¿Cómo entenderías tú
esto que te estoy diciendo?

Soy el cormorán en vuelo caído
esperando precipitarse.

Nunca he suplicado nada, pero
dame algo
que me ocupe esta espera,

que no sea ni juicio
ni muerte.

reloj

Tu mirada es una hoja que existe
sólo para terminar cayendo.
Todo tu cuerpo un prado
aletargando la extensión del rocío.

Mi cuerpo es la herida que sientes
al romper una rosa de fuego.
Mis ojos son dos balas de acero frío
atravesando la bastedad de tus pulmones.

Tú me transitas
en la soledad de la tarde desierta,
yo cristalizo mi sangre en este folio
para después entregarme a ti por completo.

No hay sendero que no siembre duda,
ni en mi cabeza tornado alguno
que no desemboque en la tristeza,

MAS SI DE TI DEPENDIERA
ARRANCARME ESTE EXILIO QUE NO ES MÍO
O CLAVARME MIL CUCHILLOS

afila cada uno de ellos en silencio.

+

Papá,

hace mucho que no te hablo en este estado.

Ya no sabes lo que siento
pero ayer se me ocurrió escribirte.
Ya no estás
pero de esta forma
al menos puedo pensar
que alguien grande me acompaña siempre.

Papá
¿por qué me odio con tanta fuerza?

la última vez que fuiste mi padre
te vi llorando.

Papá
¿por qué me duele tanto aquí dentro?

Si tú estuvieras aquí
¿serías capaz de cambiar alguna cosa?

Ya no sé hasta que punto
me he hundido en mí mismo.
No creo haber estado tan apagado nunca
como en este mayo.

Papá

nunca sentí que te fueras
y nunca soñé que volverías

pero podrías hacerlo.

Despido.

El mensaje hace
una yaga superflua.

Recreo el paisaje desdibujado,
el jardín donde ya no te espero,
la tristeza de la tarde,
mi casa desierta,
mi mente vacía
y mi corazón es otro soneto parcial
e insuficiente.

Para ti el rencor que sientes
no es más que el futuro del verbo marchitar

pero cuando haya caído la última rosa,
cuando te haya dado mi último hálito
en forma de fuego
y la última espera rompa un reloj,
cuando mi última sombra se borre
y mi último sentido quede intacto sobre la tierra,
cuando la última dosis de odio se inyecte
y el último rumor de aquel cuervo
me lo devuelva todo,
cuando la última escarcha que guardo
cubra la totalidad de las telarañas
y yo, en injusto juicio,
derrumbe los cimientos de mi casa,
cuando yo esté aquí pero no esté,
y la última huella que haya provocado se extinga,

cuando al fin yo esté muerto,

cuando no me quedé más forma de arder
sobre este mundo,

quedarás tú.

Con tu mirada implorando confianza
en los corazones de los hombres.

Punto de cruz

Ella se durmió
en el inicio de mi desorden,
no importa
hecho, lugar, tiempo
ni compañía.

La inspiración,
comedida tragedia pilar del poeta,
expresión inmediata de un fallo,
de un amor, de un llanto,
de una muerte.

Ella está dormida.

Al borde de la prim(av)era extinción
lo inefable me atraviesa:
el sinsentido
es la única forma que tengo de hablar de ti.

Una vez escuché
que tú serías inmortal
cuando yo te dejase aquí escrita.
Quizás en cada tejado
encuentres una muerte dulce
entre los gatos.

Ella está dormida

Si mi cuerpo fuese
aquella bastedad de álamos hirientes
y tú me pidieras una rosa

yo me arrancaría veinte.

xxx2

Sin más el estrago acontece,
no cabe en esta urbe nada más que un silencio,
la mañana es un pentágono de fuego.

Hago cartografía sobre el entendimiento,
la elipsis de tu boca
es una estrella perdida en este mundo,
en este templo, en esta oscuridad inaudita,
quizás destruida hace mucho, quizás muerta hace no tanto.

La unanimidad de las voces deletrea en recelo
un nombre
en propósito de subsanar una...
una...

            -un café sólo, disculpe. Un café sólo-
          -Marchando, gracias-
        -Gracias a ti-

             UDS - DESCRIPCIÓN - PVP - IMPORTE

          Base Imponible
         Tax/IVA 10%
         Tax/IVA 21%
         Total.

                               Gracias por su visita.

Censura contemporánea auto-impuesta

Día y espera, obra magna

que en banbada deshace mi delirio,

vuelta final comenzando al principio,

mi huella en tu pecho se calca.

Podría con mis ojos mirar sin mirarte,

si pudiera mi mano rozarte esta vez...

como brisa al arroyo, aroma sin ted,

el viento en silencio siempre es el que parte.

La tarde es gris y esta tristeza no calla,

resuena el eco profundo en este cuarto,

la voz no me deja claudicar batalla,

no grito, mas te digo sin embargo

no podrá jamás, filo cualquiera o cizalla

partir este **** que va menguando.

1

Intento describirte en un poema

como una mancha psicológica 

irreconocible en mi cabeza.

Si algún efecto tuvieras en mi conciencia,

serías una mariposa.

NO TE QUIERO

pero es que si lo hiciera... 

Mi única responsabilidad

es besarte despacio

y aún así no sé crear ese espacio íntimo

en el que volverme vulnerable

y necesito que entiendas

cuánto no me entiendes

al final de una loma

más allá del roble más allá del álamo

a la sombra de mi propia espera

al borde del abismo 

que no hago más que NOMBRAR en cada poema,

me gritó que la respuesta

era esperarte apretando las encías.

Valente

La voz a ti es debida,
la noche es una llama
aunada en el crepúsculo,
si pudiese escoger mi muerte
cada noche sería mártir en tu mirada,
dulce esquirla ahogada en un mar de llantos

VUELA, PAJARILLO, LEJOS DE ESTE MUNDO
QUE SOLO SABE HACERTE DAÑO

El vacío no es un estado
si no una CONSECUENCIA.

Yo sé que a veces mi propio delirio
te tramita en silencio como mi noche interior
y hace en ti una mella que solo escondes;
mi cuerpo es débil
pero una armadura insondable
cubre tu alma y tu rostro

Eres cura de cada cicatriz hilvanada en una continua fractura,
pero si la distancia tan solo fuese física
caminaría eternamente
hasta la raíz de mi propia existencia.