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¿Me ves tú a través de las cosas que escribo?
¿Cómo soy desde fuera?
¿Ves algo más de mí que se me escapa?

Eres como la última bala en la recámara
que guardo en silencio para el día del Juicio Final,
frente a Dios, no callaré lo que en los textos aparto,
tu infinidad es una cifra
que con las manos separo y refundo,
pero en la última hora del último día
que viva sobre esta tierra
que piso y muerdo con mis fauces,
dime quién quedará en pie para dormirme o para sanarme,
con qué juicio harán juicio de mis actos
o quién me hará pagar por lo que habré hecho.

Como el siniestro de una pesadilla que revivo,
despierto y me observo con asco,
soy yo, yo mismo en un absoluto silencio recurrente,
apuntando hacia mi frente mi otra persona,
su nombre hace eco en mi oscuridad interior
y siento en la lengua la humareda de la pólvora.

La totalidad de recrear una realidad paralela en mi mente:
como si fuera un delito real representar el delirio.