máscara de entrada

Amanecimos sobre la palabra,
sobre la angustia de saber que la apatía es ilimitada,
¿es este negro cuervo que taladra mi sien

la sobredosis máxima del rumor?

Sobre la palabra,
anochece una vez más cerca de mi muerte,
soy yo esta continua noche informe,
el hilo sigue rojo y desfragmentado
cercano a un espectro eléctrico.

Sobre la palabra,
bajo el incesante llanto
de esta subversiva cúspide ignota maltrecha y extensa palabra

que
lo ha
destruido
todo,

estoy yo, siendo una mitad que considero injusta
el amarillo ciempiés de Dámaso,
el fusil en el corazón de un poeta,
¿no soy yo otra cosa quizás

que mi muerte
a cada paso más cercana?

Cada instante es más exacto
que el anterior.

Cuenta atrás impropagable.

Las horas no cesan.

La extinción está siempre presente.