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Sombra de mi alma muerta,
inherente espacio vacío,
la rectitud del hombre es la palabra
no cumplida,
el principio
no es más que un final con distinta forma,
yo he desdibujado el umbral de un recuerdo sangriento
para nada.
El sentimiento
no es más que un pájaro sin forma alguna
capaz de matarnos despacio.
Mi mente traspasa la profundidad de la tinta
en una hoja de papel,
pero ¿cómo escapar de lo profundo?
¿cómo ser sin forma?
¿cómo desdibujar el sentimiento
hasta hacerlo, quizás,
un pájaro?

Preludio de...
las fauces de la propia sombra.