Espacio

No seas idiota,
apaga el portátil,
si esperabas encontrar algo aquí
lo siento
pero yo ya escribí todos mis poemas de despedida.
Debería darte las gracias,
supiste sacarme cosas que nadie sabrá jamás.
El bosque de légamos
quema sus últimas raíces en la tierra,
no me has visto, no
tú no me has visto,
sin embargo ahora
la puerta está... cómo decirlo.
Bueno, qué más da,
llevo un par de días sin ducharme
pero nada se respira peor
que el ambiente de una habitación donde cesó el amor.
Si... no deberías leer esto,
quizás no lo estés haciendo y esté quedando como un tonto,
de cualquier manera eso sólo lo sabré yo.

No dedicarte un poema después de
todo
sería cruel por mi parte.

Quizás el problema sea la balanza,
no sé qué pesará más
si todo el daño que he hecho
o todo el daño que me han hecho a mí.

Pero oh, no,
en el último poema que te escriba
no quiero hablar de mí,

aunque,
como le escuché a una poeta muy buena en su momento,
soy un holocausto en mí mismo.

Buk

Todo esto
la ira
los cuervos
la infelicidad de los cansados
los números
tantos números

la lista de errores cometidos
el amor
todo eso

la oscuridad interior
el pasado
la culpa
el perdón
búsqueda innegable de un castigo

los amigos
los amigos que fueron
las mentiras

el abismo de metralla
la voz tras la montaña
el bucle
el bucle
una y otra vez
el bucle

es más fácil escribir
así
sin pensar
vomitando el odio

representación teatral de una máscara
es paradójico
cuanto menos

no tengo sentido
ni decisión
ni propósito

ni de ser
ni de morir

respeto la decisión automática
autómata
frente a frente
no decimos nada

ya no es vacío lo que busco
si ya me he
encontrado a mí mismo

¿cómo era?
de la infección
solo sale
infección.

1+1

Venganza es el cepo que decido morder

oportunismo

tanques panzer insaciables
el olor a sangre palia cualquier atisbo de redención

los cuchillos SON tan adentro
que sacarlos no tiene ningún sentido

existo y ahora
soy todo lo contrario a mí mismo
en estas horas que me ahogan
decido
y resisto
y resisto para no olvidar la causa de mi culpa

hijo de puta

``

Hay una voz tras la montaña,

más allá del cielo,
tras el abismo,
todavía más profundo,
una voz allende la tierra
que hace eco en cada tramo.

Más allá del infierno,
entre las piedras donde comienza mi desorden,
a lo lejos, enterrada,
frente al mar,

hay una voz, callada y en silencio
que me grita.

Silencio de negra

La poesía ha sido más veces razón
que sinrazón.

Una mutilación interna necesaria
como sesgar una costra enferma.
La poesía duele y sangra para dejar espacio a la cicatriz,
pero constantemente crece la adicción
a escribir sobre tus propias heridas.

En mi pensamiento gozo de una calma
que no consigo encontrar en mi cuerpo.

Hay quienes dicen que me quieren
y no conocen un texto mío de memoria.
Es cierto que a veces la aprensividad que me gobierna
sostiene en mi alma un puño cerrado
capaz de destruirme por completo.
El problema de quien cree
que necesito sacar algo de lo que llevo dentro
es que no me conoce:
de ningún vacío soy capaz de sacarme las entrañas.
Por contra, el aspecto masivo capaz de llenarme
es inconmensurable.

Soy un espectro recargado en mí mismo
con un enlace permanente adherido a la memoria.

Cómo te atreves a pedirme un poema de amor
si no sabes darle significado al humo que llevo dentro.

De la infección solo sale infección.

♋

Tengo las vértebras editadas en forma de poeta.
No sé pensar, pero creo que la juventud desgasta las emociones.
¿Cómo aman los viejos?
A veces el paisaje se incendia sin motivo alguno,
la piromanía anónima es adicta a un caos primigenio.
A lo largo de mi adolescencia
habré escrito 300 poemas.
La mitad son sobre mí
y la otra mitad sobre alguien que ya no está,
queda también algún resto invasor
que no tiene ni nombre, ni propósito.
Poesía inconexa desde la raíz.
Y es algo irónico porque exactamente el sinsentido me refleja
en un espejo vampírico donde no alcanzo a ver más que la sombra de un cuervo.

Cuando dibujo los delirios en círculo
creo el séptimo del infierno.

T0

Entre el silencio del cielo
he visto un ángel verdeoro
tallando fuego en las cruces de la sombra,
la escarcha cubre el sinsentido de los acantilados,
el precipicio es algo interior,
inconexo desde la raíz hasta lo aún más profundo del ser,
donde habita la forma penumbra
que sólo escuchas desde la oscuridad.
El grito cruel que continua tomando forma
y retumba las paredes de la poesía,
donde no existe un proceder.
La existencia es tan inefable como la violencia en una flor,
cada cosa tiene un lugar en el mundo,
la venda que me ciega tapa a la vez las heridas
de todo lo que he visto.
Es cierto, a veces no comprendo,
sin por qué: a veces no comprendo.
El cénit del abismo
es un tratamiento cero.